Pies cubiertos,
Calcetines y cordones.
Pies atados.
Yo quiero mis pies desnudos…
Sin zapatos.
Para sentir el frescor de la hierba,
para quemarme con la arena.
Para pinchármelos accidentalmente…
Yo quiero mis pies descalzos,
para saber dónde estoy pisando.
Miénteme.
Dime que te equivocaste un día.
Y que te equivocaste otro.
Llena este silencio de estrategia,
de falsa sabiduría.
Llénalo de porquería.
Que no resuene tanto el pulso,
ni el pasado.
Que no sólo se oigan los fallos.
Resquebraja este dolor.
Apaga ya esta hoguera rota.
¡Déjame morir en paz!
He perdido la cabeza.
Sólo son sueños.
Pero sueños que se repiten casi tanto como el día a día. O, mejor dicho, como la noche a noche.
Sólo son sueños.
Pero sueños que me gusta soñar... Porque sueño que son reales.
Sólo son sueños.
Aunque sueños reales.
Son sueños reales.
Tan reales que, cuando despierto, también los sueño. Y al final, creo que son reales.
Son sueños reales.
Sueños reales que, en mis sueños, tú también sueñas. Y los sueñas tanto que, al final, tú también crees que son reales.
Pero, aunque reales, sólo son sueños.
Amante del silencio y de la escasa compañía,
arrastra la tristeza,
con aires de melancolía.
Vaga por el mundo sin sentido,
avanzando erróneamente
mientras que delira su destino.
Es callada, solitaria, triste.
Es vagabunda, caminante, errante.
“Es una loca”.
Murciélagos, chirridos, sombras.
En mi caverna sólo siento el frío.
Espeluznante.
Me agacho, me encojo, tiemblo.
En mi gruta todo se vuelve negro.
Asfixiante.
Dudas. Amagos. Pánico.
En mi prisión nada es palpable.
Martirizante.
Espero, espero, espero.
Y mi agujero es cada vez más grande.
Agobiante.
Furia, llanto, humo.
Mi interior nunca es estable.
Agonizante.
